La fin d’une année

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 770 

 La fin d’une année

  

La fin d’une année, ce sont des constats, des bilans et des aspirations

Je vous offre une partie des miens rédigés ci-après en termes de raison.

 

Espérances pour un avenir et un monde meilleurs

 

Après vous avoir offert un moment d’émotion

Je vous raconte ici mes constats et aspirations

Vous trouverez ci-dessous des œuvres majeures

Elles déplorent et espèrent un monde meilleur.

 

Patrimoine

 

Près d’une rivière s’endormait un moulin aux pales moussues

Jadis elles se muaient naturellement au rythme crée par le flux

Ce courant naturel apportait sa richesse aux habitants des lieux

Cette roue tournait générant sa petite musique bénie des Dieux.

 

Cette mélodie s’arrêta pourtant un jour, victime de la modernité

Les pales rouillées du moulin cessèrent bientôt de fonctionner

La petite rivière s’écoule toujours à travers la roue immobilisée

Le vieux moulin, impuissant, continue de la regarder s’éloigner.

 

Des gouttes d’eau suintent sur ses pales ressemblant à des larmes

L’âme du génie du lieu exprime ainsi la dure réalité de son drame

Du temps de sa jeunesse il a fait la fortune du maître du domaine

Aujourd’hui on l’a mit à la retraite , il en éprouve un peu de peine.

 

Il se sent encore très capable de fonctionner comme au premier jour

Il aimerait pouvoir le démontrer mais le nouveau patron reste sourd

Ce dernier ne voit pas que sous la mousse verdâtre se cache un trésor

Sa priorité est autre part il ne pense que rentabilité, gains et rapport.

 

Dans son aveuglement ce parvenu n’a pas pris le temps de regarder

Il n’a pensé qu’a amplifier l’investissement qu’il venait de réaliser

Dans son empressement à rentabiliser il a commis de graves erreurs

Il a voulu transformer ce havre de paix en dancing au look ravageur.

 

Les affaires marchaient mal, le voisinage n’aimait pas ce lieu bruyant

Des plaintes furent déposées par bon nombre de riverains mécontents

Par arrêté préfectoral le maire de la commune fit fermer ce lieu agité

La municipalité racheta le domaine et en fit un magnifique écomusée.

 

ecrivainparisien   

 

Croisade d’un désespéré

 

 De nos jours nous sommes une petite poignée

Nous partons tous les jours pour une croisade

L’affaire que je dénonce est loin d’être gagnée

Notre beau paradis, la Terre, est bien malade !

 

Nous pillons lamentablement ses richesses

Nous sommes vils, méprisables et cupides

Mon cœur en lambeaux n’est que tristesse

Mon âme fatiguée est désespérément vide.

 

Que pourrions nous entreprendre ou faire ?

Nous sommes une poignée de désespérés !

Nous sommes pourtant tous entrés en guerre

Contre les nantis de cette détestable humanité.

 

Bien souvent un sentiment de honte m’envahit

Lorsque je pense avec nostalgie à nos ancêtres

Qu’ont donc fait les privilégiés du beau paradis

Qu’ont légué nos anciens avant de disparaître ?

 

Nous oublions que nous sommes responsables

Nous devons des comptes à nos descendants !

Nous sommes des gestionnaires lamentables

Que dira-t-on de nous dans deux mille ans ?

  

ecrivainparisien

 

  

Réquisitoire poignant 

 

 Je m’adresse ici à tous les dirigeants qui gouvernent le monde

Je suis très malade vous avez fait de moi une chose moribonde

Vous ne vous souciez jamais de ma santé je suis très furibonde

Je suis en train d’agoniser vous êtes véritablement immondes !

 

Depuis des siècles vous me  trahissez pour pouvoir vous enrichir

Vous m’exploitez honteusement sans vous soucier de mon avenir

Vous avez empoisonné mon sang et trop souvent vous le gaspillez

Vous agissez en ne regardant pas plus loin que le bout de votre nez.

 

Vous êtes bien trop égoïstes pour penser un seul instant à demain

Vous vous souciez bien peu de l’état de mon devenir très incertain

Sans réfléchir aux conséquences de vos actes vous m’avez mutilée

Vous êtes vraiment irresponsables vous m’avez pourtant défigurée !

 

Vous m’avez salie, abimée, dévastée pour arranger vos petites besognes

Vous continuez d’ailleurs de le faire de nos jours sans aucune vergogne

Vous me faites avaler les poisons que vous produisez en grand nombre

Si vous n’y prenez garde vous vivrez forcément demain dans l’ombre !

 

Vous allez trouver que je vous tiens un discours bien trop irrévérencieux

Je n’ai pourtant pas tout révélé de vos agissements hautement pernicieux

Si vous n’écoutez pas mes arguments de bon sens vous courez à la défaite

Vous paierez capital et intérêts cumulés au prix fort, je suis votre planète !

 

 ecrivainparisien

 

Je ne veux pas terminer cette année sur une note un peu trop sombre

J’offre ici à toutes les femmes deux poèmes que je ressors de l’ombre

Je le fais pour les remercier et reconnaître la richesse de leurs talents

Comme je l’ai écrit : Sans la femme nous ne serions rien assurément !

  

Lucidité

 

Le bien être nous submerge quand nous pensons à elles

Qu’elles soient jeunes ou plus âgées elles restent belles

Elles habitent nos jours et envahissent nos nuits douces

Qu’elles soient brunes blondes ou bien encore rousses.

  

Leur cœur merveilleux est empli de bien doux sourires

Nos pensées se concentrent sur elles qui doivent en rire

Elles s’y entendent pour enchaîner nos cœurs malmenés

Elles savent, par expérience, que nous allons succomber.

 

Elles laissent au fond de nos âmes des cicatrices et des bleus

Elles savent parfaitement d’instinct diriger et mener les jeux

Nous nous brûlons chaque fois les ailes au feu de leurs yeux

Elles s’éclipsent parfois laissant nos cœurs exsangues en feu.

 

La femme est l’avenir de l’homme écrivait Louis Aragon

Ce grandissime poète visionnaire avait parfaitement raison

Nous sommes obligés d’admettre cette bien évidente vérité

Sans la femme bien de grands projets n’auraient pas existé !

 

ecrivainparisien

 

Ambassadrice de charme

  

Je vais versifier en hommage à une reine devenue universelle

De nos jours on crée régulièrement d’elle des variétés  nouvelles

A l’origine son joli nom évoque une tendre et bien douce couleur

Mais depuis bien longtemps les agronomes en ont élaboré plusieurs.

 

Aucune femme, quel qu’elle soit, ne pourra jamais  lui résister

La gent féminine reste, devant ce symbole, totalement émerveillée

On l’offre spontanément à la femme de ces rêves, celle que l’on aime

Rouge vif et Baccarat, elle symbolise inévitablement l’amour extrême.

 

Françoise Hardy a fait d’elle une chanson émouvante

Dans ce beau texte elle nous en parle, morte et vivante

Berthe Sylva, quant à elle, nous en a chanté des blanches

Lorsqu’on l’écoutait, elle nous tirait des larmes franches.

 

Inspiratrice du très bon goût et d’une certaine classe

Elle a su, naturellement, imposer aisément sa place

Cette noble fleur est une ambassadrice très accomplie

C’est de la rose dont je parle, vous l’aviez tous compris.

 

ecrivainparisien

 

 

 

  Conception, création, réalisation Les Ateliers de la Lyre ecrivainparisien

 

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Le rêve dans les yeux, le rêve au pouvoir

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 769

Le rêve dans les yeux, le rêve au pouvoir

 

 

En cette période festive j’ai fort envie de vous faire rêver

Vous offrir, l’espace d’un instant, des joies  fort méritées

Laissez vos séduire, suivez les héros de ces belles histoires

J’espère vous apporter réel plaisir, du moins j’ose le croire !

 

 

Contes et légendes

 

Conte Irlandais

Je la vois arriver, vers moi elle s’avance

Mon cœur bat très fort, quelle ambiance !

Elle est là devant moi, j’ai soudain rougi

Elle est divine, gentiment elle me sourit.

Bonsoir  Ô ! Si douce divinité du soir !

Ton âme éclaire joliment la nuit espoir !

Ô ! Que de compliments, je suis flattée !

Tu le vaux bien chère amie si dévouée !

Ainsi débuta une divine romance en vérité

La nuit était mystère en ce beau mois d’été

Ils étaient dans les plaines du Connemara

La lune luisait sur le paysage cette nuit là.

Ils s’embrassèrent doucement sous la lune

Ils occultèrent soudainement leur infortune

Ils se regardèrent un sourire dans les yeux

En cette divine nuit ils étaient fort heureux.

Ils se promenèrent joyeux et insouciants

La nuit leur offrait un moment envoûtant

Ils avançaient en se donnant bien la main

Ils se contèrent leurs futurs lendemains.

 

Sur cette lande il restait quelques flaques

Leur promenade les mena auprès d’un lac

Leur silhouette se reflétait sur la surface

Le vent se leva balayant la lande de face.

 

Pour se protéger de la bise ils se serrèrent

Les bras autour du cou ils s’embrassèrent

La lande résonna de leurs tendres soupirs

Leurs folles étreintes firent naître le désir.

 

Seul un menhir isolé fut témoin de la scène

Ce qui les unit ne fut certes jamais obscène

Ils s’aimèrent si fort que la lande frissonna

Cela est arrivé sous la lune du Connemara.

 

 

 

La légende de Lara

Dans les steppes de l’Asie centrale un cosaque jouait

Il faisait chanter sa balalaïka pour la belle qu’il aimait

La douce n’entendait pas le son pourtant si mélodieux

Elle ne prêtait pas d’attention à ce chant harmonieux.

Le cosaque disait en musique sa douleur, ses espoirs

Il les psalmodiait chaque jour du matin jusqu’au soir

Sa musique emplissait l’espace en s’infiltrant partout

Dans les collines on percevait au loin ce chant doux.

 

Cette musique circulait dans les steppes et se répandait

Bientôt l’Asie toute entière de cette histoire résonnait

Des forêts jusqu’aux lointaines collines on l’entendait

Tout l’empire jusqu’au fond de l’Oural la fredonnait.

Les ruisseaux accompagnaient cette musique familière

Les bouleaux fredonnaient aussi tout comme les pierres

Le peuple s’en empara la faisant chant de revendication

Bientôt sur l’empire souffla un grand vent de révolution.

Cette histoire devint légende se colportant dans la plaine

Cela se  produisit au siècle dernier du côté de l’Ukraine

Les vieux racontent encore cette légende dans les villages

Elle s’appelait Lara l’héroïne de cette histoire bien sage.

 

 

  L’homme qui marche sur la lande

Je vois un homme qui marche dans le sentier descendant vers la mer

Il arpente le petit chemin revenant de la côte et s’en va vers la terre

Je me demande ce que peut faire un homme dans ce paysage déserté

Nous sommes sur la lande d’écosse, cette terre de châteaux hantés.

 

La mer est calme mais cependant l’orage n’est pas loin car il tonne

Curieusement aucun éclair ne vient zébrer le ciel gris de l’automne

Tant de choses ne sont pas rationnelles sur cette terre de légendes

On y entend parfois la cornemuse jouer quelque part sur la lande.

 

Il n’y a pourtant personne alentour à perte de vue, c’est un mystère

Quelques âmes en pénitence viennent peut-être jouer sur cette terre

Elles aiment sans doute s’y retrouver improvisant quelque concert

Elles animent l’âme de la zone faisant chanter le cœur des pierres.

 

On entend parfois en pleine nuit des hurlements suspects au loin

Serait ce le cri de quelque chien voyant surgir un monstre marin

Ne serait ce pas plutôt la créature du lac  qui hurlerait de chagrin

A moins que finalement ce soit l’imagination fertile de l’écrivain.

 

 

La légende de Yasmine

 

Elle a des yeux de braise et les cheveux foncés la fille du S ultan

Dans son regard de feu on peut y voir toute la magie de l’Orient

Une pierre rarissime pendue au bout d’une chaîne orne son front

Sur ce bijou précieux il est gravé une croix, signe de soumission.

Elle était promise par son père au Prince Allah parti guerroyer

Il avait belle allure avec son cimeterre sur son fringant destrier

Il s’en était allé combattre les turcs à la tête d’une fière armée

Il devait reprendre l’ensemble des territoires lâchement annexés.

Les combats firent rage durant de bien longs mois d’incertitude

Le temps passait et la future Princesse était morte d’inquiétude

Elle avait peur pour la vie de ce Prince qu’elle aimait en secret

Un jour, sans crier gare, le malheur vint frapper de plein fouet.

Un émissaire arriva essoufflé jusqu’au palais du grand Sultan

Il raconta que le Prince avait péri au cours d’un duel sanglant

La future Princesse s’effondra en larmes et en resta inconsolable

Elle pleura pendant des jours et des nuits, c’en était pitoyable.

 

Dieu lui même fut ému des pleurs de Yasmine la malheureuse

Il changea toutes les larmes de la promise en pierres précieuses

Elle avait acquit une énorme richesse mais avait perdu l’amour

Au royaume des mille et une nuits on s’en souviendra toujours.

 ecrivainparisien 

 

  Conception, création, réalisation Les Ateliers de la Lyre ecrivainparisien

 

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Hommage : Les cahiers d’écolier

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 768

Hommage

Disparition de Pierre Delanoé

Plutôt que de vous « asséner » une carte de visite longue et fastidieuse sur l’homme qu’était Pierre Delanoé  j’ai préféré donner lecture de cet interview qui met en lumière et véhicule un certain nombre de valeurs fortes auxquelles j’adhère. J’ai fait suivre cet article « emprunté » au journal « L’Humanité » de deux de ces textes très connus.

   Pierre Delanoé-août 2006-Photo AFP

Pierre Delanoé : Monsieur 4.000 chansons écrit sur des cahiers d’écolier

SEPTIEME étage de l’immeuble de la SACEM, à Neuilly. Ce n’est pas son habitude, le président est en retard. Un repas d’après spectacle avec l’un de ses amis artistes qui, dans la nuit, s’est fini trop tard, ou trop tôt, selon le jour.

Enfin, Pierre Delanoë arrive. Cordial. Interview, apéro pour conclure. Classique, quoi. Et puis un moment pas comme les autres. Cet homme aux 4.000 textes de chanson, aux quarante-six ans de carrière, voguant de succès en succès avec les plus grands, sort un cahier grand format à la couverture cartonnée, avec une carte postale collée dessus (trois femmes nues de dos se lancent dans les vagues sur un coucher de soleil rougeoyant). Il en a rempli des cahiers comme celui-là ! Seules changeant la couleur de la couverture et la photo dessus.

Il l’ouvre. Au stylo bille, des noms : Aznavour, Hallyday, etc., des annotations. Ici un projet de comédie musicale et, au rythme de deux à quatre par jour, des textes de chanson. Peu de ratures. Des fois jamais. Quel débit ! On lui pose une question sur l’air du temps ? Il lit un texte pioché dans ces cahiers d’écolier, qui ne seront peut-être jamais édités, ni surtout jamais chantés. Car Pierre Delanoë fait un métier à part. Il écrit pour qu’un musicien mette un air sur ses paroles et qu’un interprète s’y glisse, mais aussi, et c’est l’art de l’art, le nec plus ultra, la spécificité de son métier
  dont il est un des rares virtuoses -, il faut parvenir à cette magie qui part de l’interprète ou du compositeur pour en sortir une chanson symbiose. Inutile d’aligner quelques titres phares. On s’y perdrait !

Prenons-le par les auteurs-compositeurs qui se sont passés de ses soins. Il vous envoie dans les cordes. « D’accord pour Brassens, mais Brel, même si elle n’est pas éditée, nous avons fait une chanson ensemble. » Aznavour, Trenet aussi.

Si on tente de le cantonner aux chanteurs de cette époque, il vous répond Julien Clerc, et tant d’autres bien plus jeunes. On essaie de lui faire dire qu’il est un peu du style variétés, sans vraiment de contenu, bon pour les minettes et minets, il vous rappelle le « Auffray chante Dylan », adaptation remarquable de ce qui se faisait de plus fort dans le style « protest song ». Et l’on aurait sacrément tort d’oublier « l’Assassin assassiné », l’un des textes les plus convaincants contre la peine de mort.

Alors, Delanoë, monument ? Personne ne lui en a dressé. Incontournable, comme on dit ? Sans aucun doute. Conscient, en tout cas, que la chanson française mérite qu’on la défende. Le fait-il bien ? C’est aux auteurs de répondre. Il y met une belle énergie, sans oublier d’écrire. D’ailleurs on se quitte, Gilbert Bécaud vient d’arriver.

La chanson française. Elle se porte bien ou mal ?

Difficile de répondre à cette question. Disons qu’elle ne se porte pas au mieux. Qu’elle s’est déjà porté de plus belle façon. Les signes défavorables sont les exportations. Alors qu’à une certaine époque, aux Etats-Unis, dans le hit-parade, il y avait toujours un ou deux titres français, maintenant, on n’en trouve pas, ou rarement. Le comportement de la chanson française, en Europe, n’est pas brillant. Elle s’exportait en Allemagne, en Italie… Aujourd’hui, nous constatons une baisse de ce phénomène.

Quelles raisons voyez-vous à cela ?

Actuellement, le rock, le rap, la musique techno ont envahi l’espace chanson, en ont fait une machine à danser. Mais lorsqu’on danse, on n’écoute pas. On danse. C’est tout.

N’êtes-vous pas un peu trop sévère ?

Sans doute faut-il nuancer. Le rap dit quelque chose, amuse avec un style de langage. Cela plaît aux jeunes. Mais je ne crois pas que ce soit une forme d’expression aboutie, que cela puisse donner des chansons immortelles…

Nous avons, bien sûr, des gens comme Cabrel, Souchon, Renaud… Mais bien peu de nouveaux talents. Encore qu’il me semble que Thomas Fersen, avec le « Bal des oiseaux », ne soit pas mauvais.

C’est un type de chansons, mais pour le rap…

Je crois que c’est un signe de faiblesse. Un style amateur. Faire un rap, ce n’est pas difficile. Il y a un an, j’étais invité, à Troyes, pour une fête donnée en mon honneur. A la fin, j’ai improvisé un rap qui donnait le compte-rendu de la soirée. Admettons que je sois plus doué que les autres, mais tout de même… Pour la musique techno, là, c’est encore pire. On tape sur des tam-tams. Il est bien plus difficile de faire une vraie chanson. « Le Temps des cerise », « la Vie en rose »… des chansons simples et originales, jolies, qui accrochent, qui font plaisir à l’oreille et qui durent.

Les auteurs-compositeurs ont mené une campagne pour des quotas de chanson française dans la diffusion sur les radios…

Je dois dire que les communistes nous ont beaucoup soutenus dans cette affaire. Ces quotas, ce sont 40% de diffusion minimum de chanson française, dont la moitié de productions de jeunes auteurs. C’est important. Il faudra que cela se mette en place. Je constate qu’une des raisons qui font que la chanson française se porte mal, depuis une vingtaine d’années, c’est que la part faite aux jeunes talents est plus faible. Ces jeunes talents n’ont pas la chance, ou de trop faibles moyens, pour s’exprimer.

Les quotas peuvent y aider ?

Il me semble qu’une partie de la vitrine s’ouvre. Un espace. J’espère que les maisons de disques vont en profiter pour donner leur chance à de jeunes auteurs, puisqu’il faudra en diffuser et que la qualité de la chanson va s’améliorer. Qu’il sera possible qu’un jeune, sorti du fin fond de l’Ardèche, puisse envoyer ses cassettes à des organisateurs de concours, d’animations. Et qu’ils pourront quitter l’anonymat.

Les quotas sont-ils la seule solution ?

Je ne sais si c’est la formule idéale. Certains disent que ces quotas sont une entrave à la liberté et que ce n’est pas bon. Mais est-ce qu’il ne faut pas certaines entraves ? Les feux rouges sur les routes, les clous, ce sont des entraves à la liberté de circuler. Il faut des règles du jeu. Tout du moins en partie.

Revenons à Pierre Delanoë auteur. Ne vous sentez-vous pas, parfois, après quarante-six ans de carrière au bas mot, dépassé par les jeunes ?

Vous voulez dire que j’appartiens à la tendance vieux cons ?

(Rire de « l’offensé », l’interviewer, lui, pique un fard.)

Pour ma part, je n’en ai pas l’impression. J’écris pour tout un tas de jeunes interprètes. Certes, il y a des constantes. On parle toujours d’amour, d’amitié, de soleil, de liberté… On traite ces questions de manière différente, en employant des mots que l’on n’aurait pas employés avant.

Est-ce affaire de mode ?

Je n’ai jamais le sentiment de me conformer à la mode, de me couler dedans. Je ne suis pas contre ce que vous appelez la « mode », mais je ne me sens pas tenu de la suivre.

Quel est le thème qui vous semble caractériser notre époque ?

Pour moi, c’est l’absence totale d’idéal. L’écroulement. Il n’y a plus d’idéal. J’avais écrit un texte : « Jésus et Marx, on s’en fout ». Car il n’y a rien à mettre à la place. C’est vive le dollar, vive l’argent ! Et ça, ce n’est pas un idéal. Je pense que les gens sont en attente d’un messie, d’un grand homme, d’un esprit lumineux qui leur apporte quelque chose d’autre que le la loi du fric.

BRUNO PEUCHAMIEL

A voir également  http://livres.lexpress.fr/entretien.asp/idC=9929/idR=5/idTC=4/idG=0

 

Michel Sardou

 

Le France

 

Paroles: Michel Sardou, Pierre Delanoë. Musique: Jacques Revaux

 

 

Quand je pense à la vieille anglaise

Qu’on appelait le "Queen Mary",

Echouée si loin de ses falaises

Sur un quai de Californie,

 

Quand je pense à la vieille anglaise,

J’envie les épaves englouties,

Longs courriers qui cherchaient un rêve

Et n’ont pas revu leur pays.

 

Ne m’appelez plus jamais "France".

La France elle m’a laissé tomber.

Ne m’appelez plus jamais "France".

C’est ma dernière volonté.

 

J’étais un bateau gigantesque

Capable de croiser mille ans.

J’étais un géant, j’étais presque

Presqu’aussi fort que l’océan.

 

J’étais un bateau gigantesque.

J’emportais des milliers d’amants.

J’étais la France. Qu’est-ce qu’il en reste ?

Un corps-mort pour des cormorans.

 

Ne m’appelez plus jamais "France ".

La France elle m’a laissé tomber.

Ne m’appelez plus jamais "France".

C’est ma dernière volonté.

 

Quand je pense à la vieille anglaise

Qu’on appelait le "Queen Mary",

Je ne voudrais pas finir comme elle

Sur un quai de Californie.

 

Que le plus grand navire de guerre

Ait le courage de me couler,

Le cul tourné à Saint-Nazaire,

Pays breton où je suis né.

 

Ne m’appelez plus jamais "France".

La France elle m’a laissé tomber.

Ne m’appelez plus jamais "France".

C’est ma dernière volonté.

 

Michel Sardou

 

Les lacs du Connemara

 

Paroles: Michel Sardou, Pierre Delanoë. Musique: Jacques Revaux

 

 

Terre brûlée au vent

Des landes de pierre,

Autour des lacs,

C’est pour les vivants

Un peu d’enfer,

Le Connemara.

 

Des nuages noirs

Qui viennent du nord

Colorent la terre,

Les lacs, les rivières :

C’est le décor

Du Connemara.

 

Au printemps suivant,

Le ciel irlandais

Etait en paix.

Maureen a plongé

Nue dans un lac

Du Connemara.

 

Sean Kelly s’est dit :

"Je suis catholique.

Maureen aussi."

L’église en granit

De Limerick,

Maureen a dit "oui".

 

De Tiperrary

Bally-Connelly

Et de Galway,

Ils sont arrivés

Dans le comté

Du Connemara.

 

Y avait les Connor,

Les O’Conolly,

Les Flaherty

Du Ring of Kerry

Et de quoi boire

Trois jours et deux nuits.

 

Là-bas, au Connemara,

On sait tout le prix du silence.

Là-bas, au Connemara,

On dit que la vie

C’est une folie

Et que la folie,

Ça se danse.

 

Terre brûlée au vent

Des landes de pierre,

Autour des lacs,

C’est pour les vivants

Un peu d’enfer,

Le Connemara.

 

Des nuages noirs

Qui viennent du nord

Colorent la terre,

Les lacs, les rivières :

C’est le décor

Du Connemara.

 

On y vit encore

Au temps des Gaels

Et de Cromwell,

Au rythme des pluies

Et du soleil,

Au pas des chevaux.

 

On y croit encore

Aux monstres des lacs

Qu’on voit nager

Certains soirs d’été

Et replonger

Pour l’éternité.

 

On y voit encore

Des hommes d’ailleurs

Venus chercher

Le repos de l’âme

Et pour le cœur,

Un goût de meilleur.

 

L’on y croit encore

Que le jour viendra,

Il est tout près,

Où les Irlandais

Feront la paix

Autour de la croix.

 

Là-bas, au Connemara,

On sait tout le prix de la guerre.

Là-bas, au Connemara,

On n’accepte pas

La paix des Gallois

Ni celle des rois d’Angleterre…

 

  Conception, création, réalisation Les Ateliers de la Lyre ecrivainparisien

 

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Ce matin, à 9 heures…

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 767 

  Ils sont venus, ils sont tous là…

 

 Ce matin, à 9 heures… 

 

 

Quelle heure est-il ?

 

 

Je sais qu’ils vont venir aujourd’hui,

Je n’ai pas vraiment le choix pardi !

Ils vont arriver et frapper à ma porte

Je vais ouvrir, après tout qu’importe !

 

Je connais déjà leur petite chanson

Je dois persévérer dans mon action

Ils vont me dire que la vie est belle

J’ai pour moi toute la terre et le ciel.

 

Je le sais que la vie va commencer

Vie ou pas je ne pourrai pas oublier

Ils ne me le reprocheront nullement

Ils feront juste l’inverse précisément.

 

Je sais qu’ils seront là à neuf heures

Je les attends et je n’en n’ai pas peur

Tiens on tape ! Vous pouvez entrer !

C’est bien vous ! Je l’aurais deviné !

 

Vous nous aviez vraiment reconnu ?

Nous vous souhaitons la bienvenue !

Nous sommes bien vos soixante ans

C’est bon messieurs, passez devant ! 

 

ecrivainparisien, sexagénaire !  

 

60 ans frapperont à ma porte !

 

Ils ont même envoyé

des Miss pour me souhaiter

mon anniversaire !

 

Sympa !

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Automates

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 766

Automates

Je vous propose ce soir des images d’une exposition que j’ai eu l’occasion de visiter et filmer en 1998.

Les deux thèmes de cette exposition étaient mis en pratique et en valeur par une série de petits automates illustrant l’idée des concepteurs.

La première présentation s’intitulait « Dragons Dragons » et la seconde, infiniment plus intéressante à mes yeux, était dédiée à l’écriture à travers les âges.

Je vous propose, pour quelques instants, de vous glisser dans la « peau » d’un méchant dragon crachant de la fumée par le nez.

Le moment de stupeur passé, à cause de ces « bestioles » pas spécialement sympathiques, vous découvrirez, entre autres « tableaux », un scribe et un apprenti imprimeur très maladroit…

 

Entrez, c’est par là !

 

Dragons Dragons

  

  

  

  

  

  

  

  

L’écriture à travers les âges 

  

  

  

  

  

  

  

  

    

J’espère que ma petite visite vous a positivement intéressé et agréablement diverti.

 

N’oubliez pas le guide ! 

  Conception, création, réalisation Les Ateliers de la Lyre ecrivainparisien

 

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Sentence

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 765

Sentence

Conscience

 

Il a commis beaucoup d’atrocités durant sa vie de dictateur

Aujourd’hui le verdict est tombé, pour lui c’est enfin l’heure

Il va subir ce qu’il a fait endurer à des milliers de personnes

Ce châtiment ne ressuscitera pourtant pas tous ces hommes !

Je regrette qu’autrefois les grands états aient fermé les yeux

Ils auraient du le contraindre à mettre fin à ses actes odieux

Je ne chante pas victoire de savoir que cet individu va payer

J’avoue que de coupables sentiments m’assaillent à ce sujet.

Les dirigeants des grands pays sont responsables de ce gâchis

Je pointe vers eux un doigt réprobateur il faut que ce soit dit !

 

Lataupe, pamphlétaire

26 décembre 2006  

IRAK

L’exécution de Saddam confirmée par la cour d’appel

Agence France-Presse

Bagdad

  

La cour d’appel irakienne a confirmé mardi la condamnation à mort de l’ancien président irakien Saddam Hussein, a annoncé à l’AFP le porte-parole du Haut tribunal pénal irakien, Raëd Jouhi.

«La cour d’appel du Haut tribunal pénal a ratifié le verdict d’exécution de Saddam Hussein», a déclaré M. Jouhi.

Selon les statuts du tribunal, la sentence devrait être exécutée dans les trente jours. Mais, interrogé à ce propos, le porte-parole du Haut tribunal pénal irakien n’a pas souhaité préciser la date de l’exécution qui «relève du pouvoir exécutif», a-t-il dit.

L’avocat du président déchu, Me Khalil Doulaïmi, a affirmé que la décision de la cour d’Appel était «prévisible» et a de nouveau dénoncé un procès «politique».

«Le jugement de la cour d’appel est prévisible, nous n’avons pas été du tout surpris car nous sommes convaincus que c’est un procès politique à cent pour cent», a dit cet avocat qui s’exprimait à Amman.

Saddam Hussein avait été condamné à mort par pendaison le 5 novembre dernier pour l’exécution de 148 villageois chiites de Doujaïl, dans les années 1980, en représailles à un attentat contre le convoi présidentiel.

Son demi-frère Barzan al-Tikriti, ancien chef des services de renseignement et l’ancien président du tribunal révolutionnaire Awad al-Bandar avaient également été condamnés à la peine capitale.

Aucune précision n’a été donné sur le résultat de l’appel des ces deux autres condamnés à mort.

Selon les statuts du tribunal, aucune autorité, pas même le chef de l’État, ne peut user du droit de grâce ni commuer les peines prononcées.

«En vertu de l’article 37 de la constitution irakienne, et selon l’article 27 de la loi instituant le Haut tribunal pénal irakien, aucune instance, pas même le président de la République, ne peut gracier ou commuer la peine d’un condamné pour des crimes internationaux», a rappelé M. Jouy.

«Ceci s’applique à l’ancien président Saddam Hussein qui a été reconnu coupable de crimes contre l’humanité», a-t-il souligné.

Saddam Hussein est actuellement jugé dans un autre procès avec six anciens dirigeants pour avoir ordonné et mis en œuvre les campagnes militaires Anfal en 1987-1988 dans le Kurdistan (nord) qui ont coûté la vie à 180 000 Kurdes, selon l’accusation.

Le premier ministre irakien Nouri al-Maliki avait indiqué peu après la condamnation à mort de l’ex-dictateur qu’il s’attendait «à ce que l’exécution se déroule avant la fin de cette année».

De nombreux membres de la communauté kurde, au premier rang desquels le président irakien Jalal Talabani, estiment néanmoins que Saddam Hussein ne devrait pas être exécuté avant la fin du procès Anfal aujourd’hui en cours.

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En plongée

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 764

En plongée

Ce soir je vous emmène plonger en mer rouge sur les traces du commandant Jacques Yves Cousteau.

  

Nous embarquerons à bord de l’Alcyone, le navire de la fondation Cousteau, successeur de la Calypso.

  

Nous aurons pour prestigieux guide, au cours de cette plongée, Claude Wesly qui travailla  et plongea avec le commandant Cousteau durant de nombreuses années.

Il nous amène sur les traces des plongées qu’il effectua en 1956 avec le Commandant sur les plus beaux récifs de corail du monde.

1956 c’est l’année de sortie du « Monde du silence », premier documentaire à avoir obtenu la Palme d’or au Festival de Cannes

Les images que vous allez voir sont magnifiques et se passent de tout commentaire.

Au fond une cérémonie honorifique réunit l’ensemble des plongeurs pour rendre hommage à tous ceux qui ont voué leur vie pour tenter de sensibiliser l’humanité aux problèmes d’environnement.

En plongée !

 

 

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

Toutes les images sur le diaporama du jour

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La satisfaction du devoir accompli

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 763

Jour de Noël

En ce jour de Noël beaucoup de pensées m’envahissent à commencer par celles que je porte au « Pape » de la soul music. James Brown nous a quittés à 73 ans (Voir le diaporama que je lui ai consacré)

J’ai des pensées également pour Adriana dont c’est l’anniversaire et à laquelle j’ai adressé un joli poème.

Je pense aussi à ma vendéenne préférée, sans doute la plus fidèle « supportrice » de mon œuvre.

Je pense également à Gys, dont je me sens proche par la forme de pensée qui est la sienne. Je pense à elle et ses deux magnifiques chevaux.

J’ai tant de choses et de visages qui me traversent l’esprit en ce moment…

J’ai des pensées aussi pour Martine, partie cette nuit « réveillonner » avec les SDF de sa région.

Je pense à tout cela dans le poids de la solitude qui est la mienne.

J’ai également des pensées pour celle qui n’oublie jamais, comme moi, que nous avons tous un "devoir" de mémoire à accomplir et je l’embrasse très fort.

Je pense également à tous ceux dont je n’ai pas toujours suffisamment de temps pour aller visiter les espaces bien jolis qu’ils ont créé et je voudrais leur dire en ce jour de Noël que je ne les oublie pas même si les apparences tendent à « démontrer » le contraire.

La création de mon espace prends la majeure partie du temps que Le Grand homme m’accorde.

Le temps est bien en effet ce qui manque le plus à la majorité d’entre nous.

Je vais terminer ce court billet en vous offrant quelques photos et vous souhaitant de joyeuses fêtes à tous.

Merci à vous pour la qualité de votre « invisible » soutien.

 

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Tranche de rire pour réveillon de gaieté (Suite)

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 762

 

 

 

 

  

Duel

 

Ha ! Elles sont là ces poupées d’opérette ?

Elles veulent faire la guerre les pipelettes ?

Elles feraient mieux de ranger leur vitrine !

Sympa si elles aidaient un peu Méluzine !

  

Et puis la guerre c’est pas un truc de filles !

Vous feriez mieux d’aller jouer aux quilles !

Allez donc plutôt ranger le coffre à jouets

Si je me fâche vous allez encore pleurer !

 

Mes petites chéries vous n’êtes pas de taille

Je ne suis nourri qu’avec la moutarde Maille

Il n’y a rien d’autre que Maille qui m’aille !

Rimes malaisées à placer dans cette bataille.

  

Vous voyez bien qu’il ne sert à rien de lutter

Méluzine vous l’avait pourtant bien expliqué

Retournez donc dans votre si douillet placard 

Si vous m’agacez je vous colle dans le tiroir !

  

Nous allons régler le différend entre quat’ yeux

Tirez la première je ne serai pas irrévérencieux

Je vais manger vos chocolats, ceux de la prime

Le cacao est excellent pour vaincre la déprime.

 

Voilà comment on perd un petit duel épistolaire

J’avoue franchement que je n’en suis pas peu fier

Je suis bon Prince, je vous accorde votre revanche

Sur le pré une épée en main, l’autre sur la hanche !

 

ecrivainparisien

 

 

 

Imbroglio

 

Je pense donc je suis !

Mais au fait j’y suis !

Je pollue en prononçant suie

Oui je suis peut-être suie

Si je suis « suie » en effet

Je suis forcément fumée

Qui dit fumée pense incendie

L’incendie ravage et détruit

Le feu  réduit tout en cendres

Il n’y a rien à y comprendre

Qui dit cendres voit un poêle

Qui entend poêle pense poil

Et les poils ça rase en fait !

Si j’entends fait je pense fête

Si c’est la fête on va danser

Si on danse on va polluer

Le bruit que l’on va créer

Va générer la colère du voisin

Il veut dormir il travaille demain !

Il tape au plafond avec son balai

Il voudrait vraiment avoir la paix

En tapant il réveille son voisin

Tout ça se termine au petit matin

La police a « invité » tout le quartier

Allez hop tout le monde dans le panier !

Lorsque vous sortez du violon

Vous êtes tous un peu grognons

Cette histoire n’a ni queue ni tête

Ce sont les élucubrations du poète!

Avez-vous vu le sacré guêpier

Dans lequel je me suis fourré ?

Allez circulez il n’y a rien à voir !

Fin provisoire de la petite histoire.

 

ecrivainparisien 

 

 

  

Aubade champêtre

  

Un colvert sur une mare nageait dans son coin

Un pilet se posa sur l’eau faisant des coin-coin

Le colvert salua ce si aimable visiteur du matin

Ils firent de grands couacs réveillant un mâtin.

 

Le chien aboya en saluant ce concert impromptu

Ce vacarme mit la nature sans dessous dessus

Les grenouilles alertées plongèrent dans l’eau

Quelques ablettes effrayées firent un petit saut.

 

Un brochet épiait non loin d’une gerbe de joncs

Il avait faim guettant l’imprudent petit poisson

Il referma son bec sur une ablette qui passait là

Il entra dans son antre pour déguster son repas.

 

A la surface de l’onde le concerto battait son plein

D’autres pilets attirés par le chant s’étaient joint

Cette agréable aubade champêtre prenait du corps

Un fox qui passait par là voulu jouer au plus fort.

 

Il tenta de happer un colvert qui s’envola aussitôt

Les canards mécontents élevèrent le ton plus haut

Les cris étaient si puissants que le fox s’est enfui

La dissuasion a encore une fois fait merveille ici.

 

Le calme étant revenu sur l’eau, le concert a repris

Quelques oisillons pépiaient tout au fond d’un nid

La mère se posa sur une petite branche à proximité

Elle revenait de la chasse et leur donna la becquée.

 

Tel fut donc le petit concert auquel j’ai pu assister

Il m’a redonné grand moral en ce début de matinée

Ce ressourcement improvisé est toujours salutaire

Il fait partie des petites joies que l’on vit sur terre.

 

 

ecrivainparisien

 

 

   

Symphonie hilarante Opus 2006

 

Ma passion c’est la grande musique,

Celle qui sonne pas comme la zic

Quand j’m’en vais au concert

C’est l’délire qui opère

 

Y’a d’entrée l’piano

C’ui là est très beau !

J’parle du clavier en ivoire

C’ui qu’on écoute que l’soir !

 

Le clavecin c’est très sain

J’avoue que moi j’aime bien

Ca donne des sons frêles tout menus

Comme aujourd’hui on n’en fait plus

  

Le violon c’est trop grognon

Quand c’est pas joué mignon

Ca vous vrille les tympans

Et c’la en un rien de temps !

  

J’allais oublier l’timbalier

C’ui qui fait d’gros effets

Quand y’tape sur ses peaux

Ca vous réveillerait  illico!

 

Le flutiste, éternel optimiste

Accompagne encore la harpiste

Pendant et après le concert

J’suis pas sur qu’y s’en sert

 

Le grand chef tourne ses pages

L’est pas sage comme une image

Y manie furieusement sa baguette

Rien que d’le voir c’est chouette !

  

Au fond y’a l’trombone

Lui y pense qu’à la bonne

Elle a très mal repassé

Son costume est froissé.

 

Y va surement s’faire avoiner

L’chef va sans doute lui filer

Des gammes à débroussailler

C’est sur qu’il est mal barré !

 

Dans la salle c’est l’grand silence

On voit juste les pieds qui dansent

La rythmique c’est du top canon

Pas le genre Star Ac, ma foi non !

 

A Pleyel y’a pas de chansons

Y’a même pas d’accordéon

Nikos il a pas droit d’entrer

Pleyel c’est chasse gardée !

  

Qu’il reprenne la Bastille

On lui laisse aussi la fille

Elle s’appelle Marianne

Peut chanter Balavoine.

  

ecrivainparisien

 

 

Joyeux Noël à tous

 

  Conception, création, réalisation Les Ateliers de la Lyre ecrivainparisien

 

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Tranche de rire pour réveillon de gaieté

La dépêche de J Cl Lataupe

Billet n° 761

 

Tranche de rire pour réveillon de gaieté

 

En cette nuit de réveillon je vais vous la jouer fine

Je vais vous offrir une tranche de rigolade divine

Parcourez donc le florilège poétique sur ce billet

Je pense qu’après cette lecture vous serez déridés.

 

Je vous propose l’anthologie des œuvres du poète

Ces histoires n’ont véritablement ni queue ni tête

Je les ai composées en période de pleine euphorie

Je me suis infiniment bien amusé cela m’a diverti.

 

Vous trouverez ci-après quelques petites parodies

On s’amuse comme on peut mais avec parcimonie

Cela change des pamphlets acerbes que je commets

J’aimerais que ces œuvrettes puissent vous amuser.

 

Vous trouverez une foule de choses divertissantes

Vous aurez même droit à ma symphonie hilarante

Je suis sur que vous allez réellement vous amuser

Je vous quitte en vous souhaitant une belle soirée.

   

ecrivainparisien

24 décembre 2006

 

   

 

Ballade pour un petit intrépide

 

Elle aimait le piano de Frédéric Chopin

Suite à des drames il n’était que chagrin

Il noyait ses pleurs pour les faire taire

Il vivait dans son triste monde solitaire.

  

Elle adorait Chopin, il aimait la chopine

Elle vivait mal, ils subsistaient de rapines

Il errait à la recherche de quelque chimère

Elle était repartie très fâchée chez sa mère.

 

Elle croisa sur sa route le petit chaperon rouge

Il était bien énervé et tirait sur tout ce qui bouge

Elle lui demanda pourquoi il était tellement agacé

L’infâme chat de la mère Michel l’avait bien giflé!

 

Ce macho de greffier l’avait invectivé lors d’un défilé

Sur un char de la gay pride il l’avait vraiment chahuté

Il avait osé le chambrer le traitant vertement de donzelle

L’offensé furieux lui colla un marron en pleine cervelle.

 

Il fit mordre la poussière au greffier par une bonne prise

Le macho resta groggy par le coup et l’effet de surprise

Alentour, la réputation du vilain macho en prit un sale coup

Le petit chaperon rouge ne craint plus du tout les matous.

  

ecrivainparisien

 

 

  Histoire extraordinaire

  

Hier je me promenais dans les bois

Le grand méchant loup n’y était pas

J’entendais, pas loin, des « pan pan ! »

Ces bruits me crevaient les tympans !

  

Tient il y a donc des chasseurs par ici ?

Mais non me répondit en passant une pie

Je reconnus tout de suite celle de Rossini

La voleuse qui se jette sur tout ce qui luit.

  

Dis donc espèce d’effrontée, de scélérate

Tu veux sans doute que je t’éclate la rate ?

Oh non pas du tout Monsieur du Corbeau

Je sais très bien que vous n’êtes pas idiot !

   

En moins de temps qu’il n’en faut pour le dire

Elle sauta sur une branche en se mettant à rire

Je regardais fort étonné cet oiseau persifleur

Je le trouvai à mon goût un peu trop agitateur.

  

Qu’il parle pour dire des bêtises passe encore !

Mais qu’il joue les fanfarons cela est trop fort !

C’est normal me répondit un renard en passant

Dès qu’il a un public il fait toujours l’intéressant.

   

Remarque véritablement pertinente du sieur Goupil

Il connaît bien l’oiseau dont la vie ne tient qu’à un fil

Il se prend vraiment pour un cabot c’est le pompon !

Ce soir les choses ne tournent vraiment pas très rond.

   

ecrivainparisien

  

 

 Rêve rocambolesque

 

24 décembre, j’ai mis mes souliers au pied du sapin !

Il va passer au cours de cette douce nuit c’est certain !

Midi, je m’éveille tranquillement, il est venu c’est sur !

Cela n’est pas possible ! Ce père Noël est une ordure !

  

Ce fieffé coquin a oublié de garnir mes petits souliers !

Je suis certain qu’il aura revendu tous mes beaux jouets

Et avec cet argent honteusement volé il a du aller boire

On va le trouver qui cuve au pied d’un arbre d’ici ce soir.

  

Tati Danielle, alertée par mes cris, m’a dit l’avoir croisé

Il errait lamentablement dans une rue près du supermarché

Elle me fit un coup d’œil complice et prit en main son lasso

« Allez viens mon gamin on va attraper ce vilain bigorneau »

  

Nous voilà partis à la recherche de ce vilain voleur de jouets

La police, en ronde dans le quartier, nous dit l’avoir capturé

Il transportait, dans sa hotte, un bric à brac invraisemblable

Il avait du écumer le quartier cela paraissait vraisemblable !

  

Le commissaire avait dressé l’inventaire et un procès verbal

« On va te mettre au trou !»  lui disait-il sur un ton guttural

Après enquête il s’avéra que ce père Noël était usurpateur

Il avait été pris la main dans une  hotte pour son malheur.

  

Une poupée endormie, deux toupies et trois petits lapins

Constituaient la partie la plus visible de son coupable larcin

Venaient s’y ajouter trois bilboquets et des ballons de rugby

Sans oublier des jeux de cartes et deux bouteilles de Chianti.

  

Le commissaire le mit à l’ombre pour la journée entière

Il endossa la tenue rouge et s’en alla rapporter les affaires

Tati Danielle me réveilla avec un beau sourire aux lèvres

« Tu as fait un mauvais rêve ! Tu n’aurais pas la fièvre ? »

  

Je me frottais les yeux et regardais le sapin tout illuminé

Dans mes petits souliers je vis plusieurs paquets emballés

Je courus vite faire l’inventaire de mes nouveaux trésors

Les jouets du cleptomane étaient là dans leur papier en or.

   

ecrivainparisien

 

  

 Fable politico comique

(Librement inspirée d’une œuvre de Monsieur Jean de la Fontaine)

  

Humour mitraillette et tango

  

Maître Karcher sur un arbre perché

Scrutait fébrilement l’horizon voilé

Tenant entre ses mains une mitraillette

Il était à l’affût, guettant la midinette.

La Bellissima était cependant trop rusée

Pour se laisser aussi facilement abuser

Elle arriva alors qu’il ne l’attendait plus

« Ave Monsieur Propre ! je te trouve bourru !

Si tu continues la chasse aux immigrés

Je te prédis des nuits quelque peu agitées »

A ces mots le ténor sentit son calme s’envoler

Il commença à débiter sa tirade parfaitement rodée

Dans le feu de l’action et un ample geste de manches

Il perdit subitement l’équilibre et tomba de sa branche

La Bellissima le regarda chuter et lui dit en riant

« Tu pensais m’impressionner avec cet engin de débutant ?

Je te signale que j’ai ai vu de bien plus grosses au Liban ! »

A ces mots, peu flatteurs, Monsieur Karcher honteux et déçu

Jura, mais infiniment trop tard, qu’il ne se vanterait plus.

  

Lataupe, pamphlétaire

 

  

 Le delirium tremens du toxico

   

Il est acro à l’herbe bleue celle qui rend les neurones furieux

Lorsqu’il fume un pétard il vit des moments fort mystérieux

Par la magie du shoot il est propulsé dans la jungle africaine

Il entend le tam-tam donnant le rythme aux rires des hyènes.

  

La dope n’est pas de première qualité et semble être frelatée

Il voit de drôles de choses défiler devant ses pupilles dilatées

Un Rhino saute de branche en branche dans un baobab géant

Des chimpanzés hilares font une course montés sur éléphant.

   

Une autruche applaudit au passage les coureurs qui exultent

C’est la joie dans les tribunes qui provoque un vrai tumulte

Toute la jungle est en liesse pour ce tiercé dominical inédit

Sur les gradins les phacochères ont mis leurs beaux habits.

  

A la piscine municipale les crocos champions font la course

Ils se tirent la bourre pour le gain et la gagne contre les ours

Les relais âprement disputés sont commentés à la télévision

L’indétrônable Thierry Roland africain relate avec passion.

   

L’ambiance est totalement indescriptible au fond des cases

L’oncle Tom d’ordinaire endormi est aujourd’hui en extase

Mais la finale n’aura pas lieu un hippo a débranché la prise

Un court-circuit a fait fondre les plombs et la matière grise.

  

Telle est la fable dont on ne connaîtra pas le mot de la fin

Voilà donc ce qui guette les shootés qui hâtent leur déclin

Prenez en de la graine mais attention pas celle d’un pavot

Elle est malsaine et vous amènerait bien trop vite là-haut.

  

ecrivainparisien, lucide

 

  

Pour des raisons dites "techniques" mon billet

était, paraît-il, trop long et Monsieur MSN m’a

demandé de le couper et de mettre la suite

sur un autre billet.

Je vous dis à tout de suite sur la page suivante.

Joyeux Noël à tous

 

  Conception, création, réalisation Les Ateliers de la Lyre ecrivainparisien

 

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